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Chien haletant et agité

Chien haletant et agité

Chien haletant et agité, tous les deux, homme et chien, sont assis dans leur petite voiture.

Elle était une beauté calme aux yeux noirs avec une touche de tristesse, et ses propres yeux semblaient contenir une tristesse égale. Ils s'étaient rencontrés un mois plus tôt, dans un café d'une petite ville endormie.

Ils n'avaient pas encore couché ensemble, mais il sentait que, d'une certaine manière, ils commençaient une vie ensemble. Et d'une certaine manière, ils étaient déjà morts.

Elle n'a que vingt-quatre ans, sa vie est presque finie. Elle n'a pas d'enfants, pas de famille à proprement parler. Elle avait toujours voulu des enfants, et il avait ressenti une douleur, un sens des responsabilités. Elle le veut, veut qu'il s'occupe de lui, veut être une mère pour son enfant.

Mais il ne peut pas. Il le sait et il est prêt à faire d'elle la mère de son enfant.

Ils sont assis là, se tenant la main, et il sait que tout pourrait s'effondrer. Ils n'ont rien. Elle a un petit appartement, mais il ne lui appartient pas. Elle ne trouve rien à faire. Elle n'a pas d'amis. Son avenir est incertain. Elle est enceinte, avec son enfant, et il a peur à l'idée d'être père.

Il a trente-six ans. Il n'a jamais été capable d'aimer. Il n'a jamais été capable de se donner.

Le monde est un endroit magnifique, et cela pourrait être un endroit magnifique pour lui, mais il ne l'a jamais cru. Il n'a jamais cru qu'il était censé vivre. Il sait qu'il est voué à une vie de vide et de regrets. Et sa vie est presque finie.

Elle le regarde avec des larmes dans les yeux, et il peut dire qu'elle retient quelque chose.

"Qu'est-ce que c'est?" lui demande-t-il doucement.

"Je ne sais pas quoi faire", murmure-t-elle. "C'est la seule chose que j'aie jamais voulue dans ma vie, mais je ne suis pas douée pour ça, et je ne sais pas si je suis à la hauteur." Elle sourit alors un peu. "Et si tu ne le veux pas ? Et si tu ne peux pas m'aimer ? Et si tout ça n'était qu'un acte de vengeance ? Et si tu étais un meurtrier ?"

"Je ne le suis pas", dit-il simplement, et il semble qu'ils soient tous les deux dans un rêve, la façon dont ils sont assis dans la voiture et se tiennent la main.

"J'ai peur." Ses yeux se remplissent à nouveau de larmes, et il détourne le regard, incapable de la toucher, incapable de la réconforter. Elle ne peut pas lui demander s'il veut un enfant. Il pourrait lui mentir, mais il ne peut pas lui mentir quand ils sont si proches.

Il se penche alors en arrière, pensant à la femme dans le parc, à toutes les choses qu'il veut lui faire. Il se souvient comment il voulait la baiser dans sa chatte, la sentir crier son nom. Il se souvient du goût de sa chatte mûre et sucrée. Il se souvient de l'odeur de sa chatte, de l'odeur de sa chatte.

Il voit une fille au loin, assise sur un banc, en train de lire. Il sait qu'elle a une vie. Elle a un avenir. Elle a un enfant, un mari et une maison. Une vie. Mais elle n'a pas d'amis, pas de famille. Elle est seule. Elle n'a personne.

« Et si j'étais un meurtrier ? » lui demande-t-il. Il ne sait pas trop où il veut en venir et il sait qu'il sillonne des eaux dangereuses. Mais il a une raison d'être ici, et c'est quelque chose d'important.

"C'est bon. Nous avons une petite fille." Ses yeux se remplissent à nouveau de larmes, et il lui serre la main, essayant de la rassurer, voulant la tenir, l'emmener ailleurs, n'importe où, pour qu'elle n'ait jamais à faire face à la chose dont elle a peur.

« Et si j'étais ? » il murmure.

"Vous n'êtes pas."

« Et si j'étais ? »

Elle ferme les yeux un long moment, luttant pour rester calme. C'est quelque chose qu'elle a toujours combattu.

« Tu te souviens de la nuit où nous étions ensemble ? demande-t-elle, et c'est comme s'ils avaient fait ce voyage ensemble. « Tu te souviens de la nuit où nous étions dans le parc ?

"Oui." Il se souvient du parc. Cela fait deux ans, presque jour pour jour, et elle n'a jamais été aussi belle qu'elle ne l'est maintenant.

« Tu m'as dit quelque chose cette nuit-là. Tu as dit que tu ne tuerais jamais un enfant. Elle le regarde attentivement, voulant être sûre de ce qu'elle dit, et il semble qu'elle ait eu raison. C'était un meurtrier cette nuit-là. Il en a été un toute sa vie.

« Si je n'avais pas été là, tu l'aurais peut-être tuée.

"Peut-être." Il ne sait pas, et il ne l'a jamais fait. La nuit où il est allé au parc était la seule fois où il est allé au parc.

Elle l'atteint alors, et alors que sa main touche la sienne, il peut sentir qu'elle l'atteint, l'atteint de chaque partie d'elle, de toutes les manières, et il ne peut plus la combattre.

"Je ne la tuerai pas," murmure-t-il, et il semble que quelque chose entre eux change, quelque chose en eux, quelque chose à l'intérieur d'eux.

"Je promets que je ne la tuerai pas."

"Tu l'aimeras et tu seras un bon père."

"Je vais l'aimer. Je vais t'aimer."

Ils restent longtemps dans la voiture et la fille assise sur le banc les regarde avec une inquiétude grandissante.

# La Nuit au Parc

Elle était seule. Elle était assise sur un banc et il était seul.

C'était une belle nuit, avec quelques étoiles visibles, et elle avait trouvé un nouveau livre. Elle était à la recherche du meilleur livre, du meilleur écrivain, et elle en avait trouvé un.

Il était en route pour le parc, pour être avec elle, pour dîner et pour marcher dans la lune


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